Статьи для сайта, поздравления, стихи. Сайт под ключ. Баннеры

«Где нас ждёт Море». Её 5-е письмо

Хороший мой, единственный… Не удивляйся, когда в почтовом ящике найдёшь это письмо. Я упросила одного моего знакомого, улетающего в твой город, занести его — я же хорошо знаю, как проще дойти до твоего дома, ты мне объяснял, помнишь? И хорошо, что ты не любишь летать — как бы я тогда опередила тебя? Ты только что уехал, и я прямо с вокзала помчалась домой, писать это письмо Возбуждение и слёзы ещё не прошли совсем, на меня оглядывались в метро, а мне было ни до кого… Твои руки, только что державшие моё лицо и плечи, всё ещё там, где ты их забыл — со мной… И я машинально глажу их, а со стороны, наверное, кажется, что я сошла с ума — глажу сама себя по щекам, по плечам… Но я их чувствую! Они такие тёплые, надёжные — и нежные… Ловлю себя на мысли, что беседую с тобой вслух. И это совершенно не напрягает меня, мне всё равно, что думают обо мне окружающие. Ты — со мной! И это главное…

Милый, бесконечно родной мой человек, прости меня… Я всё ещё не могу решиться на поступок. Как будто что-то держит меня здесь, не отпуская. Словно якорь, или груз, или корни… Я не знаю. Наверное, мужчине всё же легче покинуть дом, город, родину… Хотя наверняка и у тебя есть там своя сила притяжения, но ты же собирался увезти меня в другое место? Да? Туда, где всегда тепло, и потому ещё, что там будешь ты… Но твой север меня просто убьёт — мне нельзя туда. Поедем в тёплые страны, где нас ждёт ласковое Море и золотой песок пляжей? Мне до смерти хочется туда… И ещё… Прости, милый. Ты так хотел близости, а мне было нужно что-то другое, большее… Безумно хочется, чтобы наши отношения не зависели только от этого. Мне вдруг представилось, что ты ездишь ко мне только ради этого, и даже думать об этом невыносимо… Душа тянется к тебе, готовая отдать всё, что в ней есть, что накопилось за столько лет ожидания тебя — всю нежность мою, все бессонные ночи, всю невысказанность… И ты это понял… Как я благодарна тебе за это! Вот ты уехал, оставив мне тепло своих рук, нежность дыхания и слов, гладящих моё ушко… И не скоро вернёшься, и мы снова станем писать друг другу сумасшедшие письма, а я стану плакать — и не в подушку, а в голос, и ругать себя за нерешительность, за моё недоверие… Я храню твоё последнее письмо у себя на груди — не смейся, оно правда греет меня, хотя от него и пахнет севером, но тобой — больше… Я часто достаю его — уже с десяток раз за этот день, и смотрю в твои строчки, и вижу тебя… И слышу твой голос, с лёгкой хрипотцой — ведь ты совсем недавно ещё болел, и я это просто услышала тогда… Ты благодарил меня за уроки самолечения? Нет же, это наша любовь, это она — и лекарство, и спасение, и боль, и счастье… Не я — любовь помогла тебе справиться с болезнью. Хотя я, наверное, и есть любовь. Как и ты сам. Я люблю тебя… Читай меня, перечитывай… Как моё письмо. И пиши историю нашей любви — я хочу читать её вечно… И любить тебя — всегда. Милый… Мой!

Похожие записи